"Je ne fais pas partie du mouvement de la rue, puisque je le contemple." Virginia Woolf
cela vole comme rideaux d’une chambre avec vue sur la mer dehors cela va se gorger de lumière solaire qui vient pleuvoir dedans sur les corps rompus les effluves de l’iode prises dans son tissu embaument la pièce sèche de leurs touches d’humide cela va danser au cœur de l’inerte et bouleverser les âmes et bousculer les corps sans que cela se voit sans jamais être pris ©Lotte Jacobi, "Untitled", 1946-1955, tirage gélatino-argentique. ©Harvard Art Museums, ©Fogg Museum.
en toi il y a quelque chose qui n’est pas toi pas de toi quelque chose qui te dit tout le bien que ça sera ça ne veut pas rester là mais ça le restera le temps qu’il faut ça te tordra le ventre ça te pincera le cœur ça te tirera de bêtes larmes de méchantes colères ça effacera tout poème ça te fera aller jusqu’à l’endroit de tes cris dernier lieu d'avant le silence ce silence-là tu ne le supporteras pas ce ne sera pas ton silence habituel sa force t’est inconnue pourtant tu pressens son pouvoir anéantissement de tout pouvoir de tout verbe de tout geste ce qu’il y a en toi qui n’est pas toi pas de toi cela a voyagé depuis le corps qui sait jusqu’au corps qui veut Annemarie Heinrich "Portrait de Renate Schottelius", 1952. ©Annemarie Heinrich.
le manque lui ne manque jamais de rien et je pourrais l’envier tant il me vante bien ses trésors tant il possède de désirs et de rêves qui semblent dire l’avenir et agacent ma peau je pourrais l’envier si je savais sa planque s’il n’avait cette manie de me suivre partout de jour comme de nuit pour m’en détourner me détourner de moi-même Photographie Sarah Moon "Park Avenue".©Sarah Moon.
Le drame c’est l’heure tardive et quoi l’amour ce qui reste de peau ce qui reste d’eau c’est juste assez de surface pour les coups les larmes d’après coups le beau mensonge de la poésie de l’amour avec son fil noir qui recoud l’air et c’est tout il faut recevoir dignement cette solitude promise depuis le début il faut la vouloir pour soi à soi en soi n’aimer qu’elle non pas se contenter de la savoir là prendre ce qu’elle donne écouter ce qu’elle dit et se taire comme il est écrit qu’on doit se taire à ce stade de la vie et quoi l’amour quoi l’amour ©Toni Frissell, "Fashion model underwater in dolphin tank, Marineland, Florida", 1939, tirage photographique. Toni Frissell Collection (Library of Congress), Washington.
d’aimer rien ne prépare rien n’existe il y a ce vide par lui on sait l’organe manquant l’étourderie qui limite les âmes depuis le début d’aimer rien ne se dit de vrai rien n’en dit le simple ni les mains qui posent sur les corps bien des choses salement héritées ni le désordre de l’esprit qui n’est pas d’aimer qui est impuissance à aimer ici dans ce temps dans ce lieu occupés à faire de la place toujours plus de vide tant d’âmes mortes à enfouir à dégager de notre vue d’aimer les âmes mortes savent tout Photographie ©Donna Gottschalk, Donna and Joan, E. 9th St., 1970, tirage argentique.
l’inspiration de l’air pris dans une autre bouche autour de cet air rien la suffocation le silence absolu l’obscurité absolue la vie froide ©Dora Maar, Sans Titre (ou La main-coquillage), 1934, négatif gélatino-argentique. © Centre Pompidou.
j’ai la certitude que là-bas c’est ici que la distance est amoindrie par ton pied qui foule le passé j’ai la certitude que l’empreinte de tes pas laissée sur le chemin est comme présent sous toutes ses définitions de mon bord je sens bondir ton existence celle-là parmi toutes les autres le monde que je recalcule à l’ère de ta danse j’entends par les lèvres de ton effort s’échapper toutes les sortes de cris toutes les sortes d’écritures et de souffles même ceux solitaires qui pourraient être miens ils ne se perdent pas dans la solitude mais vont comme un regain d’oxygène faciliter ta lutte nourrir tes muscles endoloris ta course fait aller la terre plus vite vers moi qui ne me montre pas en corps j’ai la certitude que tu reviendras à l’aube la même aube que lorsque tu es partie celle-là n’aura rien cédé au spleen qui a la sale manie d'engrisailler le jour Photographie Germaine Krull, Nu féminin, 1928, tirage gélatino-argentique. Centre Pompidou. © Estate Germaine Krull/ Museum Folkwang.
lance-toi si lance-toi sur les versants déclives de tes poèmes massifs saisis-toi dans ta course d’épingles à cheveux que je puisse enfermer dans mes boucles le vent de ta vitesse que je puisse me souvenir que tout est allé trop vite que Tout n’a rien laissé du tout si des migraines au fond de mes yeux comme chaque fois que j’affronte le soleil ou bien que je libère des gouffres de mon cœur et de mes rêveries des amours tant habituées à leur réclusion qu’elles ne peuvent demeurer dans mes mains ouvertes sans aussitôt chercher l’ombre et le châtiment ce n’est pas sans dégât leur folie affecte mes jours durablement mais on ne fait rien de ça n’est-ce pas on ne sauve pas un cœur verrouillé un cœur avare un cœur affaibli par les privations qu’il s’impose lance-toi si lance-toi moi je suis et je ne peux que rester dans ce temps où le silence est fait de cris de toutes sortes aussi du cri de la poésie qui met au monde le poète Photographie Imogen Cunningham, "The Unmade Bed", 1957, impression gélatino-argentique. ©Museum of Fine Arts, Boston, © The Imogen Cunningham Trust.
c’est étrange cette tristesse qui naît de ton désir c’est étrange cette phrase entourée de tout ce blanc glacial comme un feu maigre qui ne réchauffe pas mais rappelle la chaleur vivre ainsi dans le souvenir de la flamme pourrait t’aller seulement ce n’est pas un souvenir c’est une attente l’attente une lame passée au feu qui d’une masse informe fait un corps brûlant à l’endroit de ses blessures essentielles blessures la tristesse coule de tes yeux d’entre tes cuisses au fond de ta gorge le sel toujours mêlé à l’eau pour que l’eau existe peut-être pour que les lèvres y reviennent assoiffées toujours assoiffées après avoir bu cette tristesse comme une prémonition que la solitude approche qu’elle vient pour toi et toi seule tu la vois à travers les plaies qui te permettent d’y voir elle piétine les feux résistants Photographie © Claude Cahun-et Marcel Moore "Aveux non avenus" planche III, photomontage.
Carnets. Gabrielle Segal 