"Je ne fais pas partie du mouvement de la rue, puisque je le contemple." Virginia Woolf
Ce matin en me préparant un café je me suis soudainement rappelé le conseil de ma mère une cuiller par personne plus une pour le goût j’étais étonnée de ne m’en souvenir qu’aujourd’hui si longtemps après qu’elle me l’a donné j’ai revu nettement remuer ses lèvres maquillées de rouge ses yeux noisette dans mes yeux marron les ongles vernis de rouge de ses deux mains jointes sur le piston de sa cafetière Melior Chambord la cafetière du dimanche et des jours de fête
Contre rage de vent Et mal de cœur Aller pêcher la langue Dans l'aber Près des lèvres Si les mots Dans l'âme sont En plein vrac Choisir plutôt L'appât En longs bris De glace rompue Quand ça mord Tirer tirer Sortir la langue La jeter au chien Si elle est de bois Sinon faire un signe de J'y-crois Puis la mettre dans sa bouche Tout le monde vous le dira La langue est meilleure crue
À 14h45 Dans la chambre bleue, Il y en a un qui est fait de poils, Deux qui sont faits de peau, Un qui est fait de plumes. Parmi eux, trois dorment, Un écrit. Lequel écrit ? — Poils, peau, plumes… Poils, peau, plumes… Plume ! — Eh non. — Pas poils, quand même ? — Non plus. — Peau ? — Bravo ! — Laquelle des deux peaux ? — Celle qui a une plume… — Bien sûr, c'est logique. — … et qui est à poil. — Tu es bête ! — Un peu, du coup.
Le poème qui tombe dans l'oubli N'est pas blessé, Pas dépaysé, Pas surpris. Le poète qui tombe dans l'oubli, Eh bien, si.
Allongée dans l'herbe
Je regarde bêtement
Un bout de ciel
Un corbeau le traverse
Crois ! Crois ! Crois !
Ça se voit tant que ça ?
Songe d'une nuit ardoise
Mes malheurs
Sont en craie
Et il pleut
Si j'avais eu de petits rêves
J'aurais pu les loger facilement
C'était une erreur logistique
D'en avoir eu de trop grands
La prochaine fois
Je mesurerai d'abord la pièce
Nous cherchions
Sur la plage d'Esnandes
Des pierres en forme de cœur
Il y en avait toujours
Une ou deux
Deux c'était mieux
Chacun la sienne
Trois
C'est jamais arrivé
Pleurant
Je me sale comme la mer
Suis-je mer pour autant ?
Un instant.
Le noir de l’encre
Ne reste pas noir
Devient ce qui le tord
Le mot
Aussi il arrive
Que le noir soit blanc
Carnets. Gabrielle Segal 