Celle-là s’enfonce à la nuit tombée
Pour plus d’obscurité encore
Dans les corridors étroits
Des bâtisses éloignées
De Park et de Broadway
Celle-là tire avec son arme de poing
Sur les enseignes au néon
Sur les figures peintes et sur le reflet de sa tempe
Celle-là s'endort sur des planches fendues par ses soins
Qui laissent sur sa peau une odeur boisée
Et des taches de sang
Celle-là voit dans l’eau chlorée des fontaines
Et putrescente des fleuves
L’ombre de ses sœurs défuntes
Leurs yeux percés et leurs bouches pâles
Celle-là entend la plainte du jour qui s’effondre
Et sur les esplanades
Clame comme ça
Du matin jusqu’au soir
Vous êtes ici sur la planète rouge
L’heure se rapproche Dangereusement de la nuit Une nuit qu’on devine Par son agitation Le temps au carré rapetisse les corps Les faisceaux lumineux Transpercent les organes tendres Plus rien ne subsiste d’éventuels épanchements On frappe On crie On chute On ne se relève pas On se demande ce qui est arrivé On interroge les passants : Qu’est-il arrivé ? Ils haussent les sourcils Accélèrent le pas On abandonne nos mémoires Sur les bancs lisses des cathédrales encastrées Epaules contre épaules Inutilement proches Absurdement pressés que le jour se lève On polit les trottoirs On se croise dans les vitrines sales Sans se reconnaître On transporte avec nous des fragments de peinture On cherche à se connaître On se cherche dans les gravats des effondrements Sur les draps tordus tout autant que froissés Sur les rides de l’eau Sur les rides de peau On cherche à s’effondrer sans y parvenir On s’effondre plus tard Alors qu’on nous soutient On a d’étranges pensées Puis cessons de penser On cherche à s’oublier En se crevant les yeux On se perd sans jamais s’égarer La fin de la nuit C’est la fin de la vie Et ça recommence
Un arbre tordu Une porte scellée Une vue sur la mer dans un sac de cuir Une tête penchée Une avenue une corde en acier Un homme qui court Une corde portée autour de son cou Se dit à lui-même Des phrases meurtrières Redis-le pour voir Tu crois que ça me fait peur ? Jamais ! Une porte autour du cou Une avenue sous les genoux Un homme qui court vers Une vue sur la mer Un homme qui porte une National Redis-le pour voir Redis-le pour voir Jamais ! Une vue sur la mer Ça peut être n’importe quoi Un panneau publicitaire Un poisson dans un bac à glace Une frise dans la rigole
Une porte scellée une corde en acier Un homme qui s’agite Comme un arbre venté Une avenue un taxi hélé Emmène-moi vers Une vue sur la mer Aujourd’hui ou jamais Un type qui rit Jamais ! Un plan de la ville qui vole Une phrase meurtrière Redis-le pour voir Jamais ! Le fleuve je peux te le donner La mer jamais ! Une corde en cuir dans un sac d’acier Un homme qui court Sur un terre-plein central Redis-le pour voir La mer jamais personne La mer Jamais Personne
La peau sur les os Mon frère La peau et les os Et les dieux dans le ciel Qui s’échangent leurs anges À l’heure où je te parle C’est à peine si je marche Et voler Je laisse ça à d’autres dorénavant Toi tu as volé plus que je ne l'ai fait Plus de richesses te reviennent Car tes yeux voient encore Quant à moi Je me satisfais des marbrures rosâtres D’un parquet de chambre commune Aussi beau que je sois Je n’en mourrai pas moins Aussi belle ? Qui le sait À part toi mon frère Devant les anges en plâtre Des boutiques minables Je regrette d’avoir ri Car c’est là la matière Dont je suis fait Il me reste à vivre ainsi Blafard À la merci de tous Allez mon frère Oublions notre humanité Il faut que je m'allège Le vent passe bientôt Je ne veux pas le manquer
Ne rien faire, penser comme en hiver. Dans le parc regarder le manège clos tourner. Ne rien faire. Ne pas s’en faire. Se souvenir de quelque chose. Un objet. Le tenir dans la main. Le serrer. Une pierre. Ramassée dans l’allée. Une pierre tenue toute une journée. Le manège tourne. S’attarder. Des enfants sur des chevaux vivants. Ce qui compte c’est ce qu’ils pensent. Des chevaux vivants, Une prairie, Une ville bâtie près de mines aurifères. Antiques sépultures indiennes. Des enfants portant l’étoile du shérif En place de leur blason scolaire. Ne rien faire, poursuivre. Retourner dans le tunnel. Dépasser l’assassin. Une jambe repliée contre la paroi, Il tient un livre de prière. La part de Dieu, dit-il quand je le croise. Il le répète après que je me suis éloignée La part des hommes, dit-il quand je rebrousse chemin. Ne pas s’en faire. Penser comme en hiver. La lumière fait un arc de cercle À la sortie de la galerie. Le manège. La pierre dans ma main. Les enfants délaissent leur monture. Se débarrassent de la poussière de la prairie. Voler leurs regards. Traverser, Contempler leur monde parfait. Ne pas s’en faire. Penser comme en hiver. Fermer les yeux. Dans le tunnel un bruit de pages déchirées. L’assassin assassine. Une pierre. Tenue toute une journée dans le creux de la main. Le bord tranchant serré. Par erreur. Serrer le bord tranchant des prières par erreur.
Carnets. Gabrielle Segal 