
Dehors peut-être Vent ou pluie Ou mésanges faisant frissonner La glycine Mais ici Rien ne bouge Posé là sur le chevalet Un portrait tout juste accompli Lèvres incarnadines Baisant les doigts de l'artiste Et se mêlant dans la térébenthine Au trop-plein de noir Repenti de la toile