"Je ne fais pas partie du mouvement de la rue, puisque je le contemple." Virginia Woolf
pâle veinée de rouge d’ocre
et sa forme de cœur usé
par les amours divinement gâchées
cette pierre
comme tombée de moi sur le sable noir
de l’estran
je ne la ramasse pas
tout à coup
il n’y a en moi
plus rien qui fait cendre
le mortel est vécu
c’est ainsi
tout se passe à côté
tout est oiseau
Illustration du texte Gabrielle Segal, "19 mai 2023 19h47 ", photo. © Gabrielle Segal.
certaines aurores
regardent le temps
comme soldat l’ennemi
elles se défont de lui
gagnent sur tout le jour
et parfois sur la nuit
de ces aurores
— passées d’une langue à l’autre
comme un fruit rouge —
la poésie
une tache amarante ténue
Illustration du texte, Juana Francés, "La Aurora", 1960, acrylique et terre sur toile, ©Galeria Mayoral
ce que nous devenons
après avoir guéri du mal de l’autre
et l’autre s’il vous plaît de notre mal
ce que nous devenons est comme de naître enfin
de voir enfin
d’être enfin
écrire ne se peut presque plus
ce qui s’écrit est pris dorénavant
au temps de ce qui est
de ce qui se regarde
ce si beau visage
ce que nous devenons
est comme nous appartenant
quelque chose nous dit
que nous nous savons
et que nos pas nous portent
vers la consolation
écrire ne se veut presque plus
Illustration du texte Gabrielle Segal, " 30 avril 2023 15h16 ", photo. © Gabrielle Segal.
le temps qui reste est enfin le temps qui va rester regarde la lumière dans la pièce naissant des courbes et des creux la peau de la saison recouverte de bleu Klein entends les mots que vous vous dites insonores et liquides lents étreins Les peurs devenues aussi chaudes que le pelage de la féline et qui se laissent tomber à sa façon dolente contre le ventre de l’aimée ne compte plus c’est enfin là de vivre cette jeunesse autrement que jeunes
Il me faudrait mon cœur partager ton savoir et je ne le peux pas car tu n’en as aucun tu es tout comme fleuve qui ne sait d’où il vient et pas plus où il va il me faudrait mon cœur te presser dans ma paume te vider de ton temps et je ne le peux pas car ton temps est perdu il me faudrait mon cœur et je ne le peux pas Illustration du texte Emmy Bridgewater "Sans titre",vers 1942, aquarelle, © The Mayor Gallery, Londres
tu voudrais lui dire mais le vrai ne s’écrit pas le cœur ne s’ouvre pas il ne s’ouvre que mort sinon quelque chose ment quelque chose comme l’espoir et sa crainte éternelle que l’œil prenne trop de place tu voudrais lui dire l’espoir tu n’en veux pas c’est beaucoup trop pour ce que nous sommes surtout ça n’est pas assez là ça n’est pas assez chaud pas assez froid ça n’est pas vrai ça n’est pas vrai tu veux savoir que vous allez mourir et l’amour avant peut-être tu veux que ces pensées te viennent au moment où l’averse te cingle juste avant le banc de pierre le répit du rayon de soleil tu veux que ça te vienne et que ça ne te laisse ni ne te prenne rien Illustration du texte : Liselotte Grschebina, "Turnerin",1930, tirage gélatino-argentique © Le Musée d’Israël, Jérusalem
l’écriture est restée dans son lieu d’écriture ce n’est pas s’en priver ce n’est pas fuir on ne dit jamais la force que l’on perd jamais qu’on la regrette jamais qu’on l’a vue là sur le même lit que le lit toujours forte mais à côté on ne dit pas que c’est nous qui rompons avec elle on dit La force me quitte on dit qu’elles sont plusieurs et que toutes nous quittent une seule demeure celle-là est force qui se force on le sait nous qui marchons moins vite qui pleurons plus souvent celle-là prend tout sur elle elle prend tout ce qui reste le mène non pas devant mais au loin sûrement et loin c’est effrayant c’est ici sans la chaleur c’est ici sans la joie sans la main qui se pose sur la peau de l’autre ignorant qu’elle se pose sur une dernière fois après après tout bouge encore ce qui est mort ne reste jamais dehors Illustration du texte : Angèle Etoundi Essamba, "Femme portant l’univers", 1993, photographie, © Angèle Etoundi Essamba
un fleuve il faut le prendre avant la profondeur là où pas une étrave ne vient blesser son eau où l’eau se pense seule faiseuse de courants où l’impression céleste sur sa surface lisse lui fait croire à l’abysse et cela lui suffit cela suffit toujours sentir que ça va tout en ne bougeant pas sentir que ça va bien quelque part Photo Gabrielle Segal "L'oiseau", Nantes, 24 décembre 2022, 16h26. ©Gabrielle Segal
Une nuit comme celle-là sortie de la grande solitude ça pourrait être le jour on ne le verrait pas on ne le voudrait pas ça pourrait être assez tant elle sait tout de tout tant elle sait ne rien faire de ce qui doit se faire tant elle fait autrement de ce qu’on fait à la hâte la faute au temps qui passe mais nous seuls passons le temps là dans cette nuit caressante donne à entendre l’écoulement de ses minutes écoulées c’est fini de croire en la clôture de toute chose en la main seule et sèche Béatrice Casadesus, "Nuit d’or," 2015, acrylique sur toile de lin, 200 x 420 cm, ©Béatrice Casadesus
Est-ce elle qui reviendra, ou bien moi ? Dois-je m’asseoir et l’attendre ? Et ce café, là, est-il bien celui-là que je bois ? N’est-ce pas un café plus ancien ? Quand je dis : ce café, là, je dis bien autre chose. Il faut du chaud. Fumer et boire. C’est ce que je me dis. Il lui faut du chaud. Pour la faire revenir. Pour la faire descendre au bout de mes doigts. Il lui faut du silence. Mais ça, je sais que c’est faux. Le silence n’existe pas en moi. Combien de temps a-t-il vécu là ? Il lui faut du chaud, à ce corps vieillissant. Combien de temps ? Le silence, on le voit tous mourir. Cela s’entend, cela se voit. Je suis encore une enfant, jambes écartées dans une cour, je l’entends, je le vois chuter. Commencement et fin se confondent. L’écriture vient. Qui le ramasse ? L’écriture vient. Personne ne le ramasse. Ce n’est pas un être, ce n’est pas une chose. Je le regarde, moi. Je le vois. Le premier trou dans le cœur. La première fois que je me sais un cœur. Que je me sais faite de bruit. L’écriture vient. … Ce silence, là, dans ma pièce d’écriture, est un fantôme, je le sais. Une pensée résistante. Un souvenir d’enfant qui joue à la balle au prisonnier. Plus personne ne joue à la balle au prisonnier. Elle vient mal, malhabile. Elle se défend. Elle protège son fantôme. Elle ne veut pas revenir. Elle a peur. De revenir. Peur de remuer les os du silence et que cela s’entende. Que cela se sache qu’elle l’a gardé près d’elle tout ce temps. Tout ce temps. Anne Marie Jugnet, "Loin de tout", 1989, photographie argentique noir et blanc, 120 x 150 cm, ©Anne Marie Jugnet.
Carnets. Gabrielle Segal 