Le poème qui tombe dans l'oubli N'est pas blessé, Pas dépaysé, Pas surpris. Le poète qui tombe dans l'oubli, Eh bien, si.
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"Je ne fais pas partie du mouvement de la rue, puisque je le contemple." Virginia Woolf
Le poème qui tombe dans l'oubli N'est pas blessé, Pas dépaysé, Pas surpris. Le poète qui tombe dans l'oubli, Eh bien, si.
Carnets. Gabrielle Segal 
le poète qui écrit des histoires sans avoir le poids du monde et de la notoriété -si petite soit-elle- sur les épaules, ne peut être qu’ un saint, un fantôme ou bien un dieu : s’ arracher au besoin de reconnaissance est inhumain à mon avis…
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Merci de partager votre pensée. Votre dernière phrase donne à réfléchir.
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cela me fait penser à une phrase du groupe de rock Luke qui dit « Oublie le monde car le monde t’oubliera… » ne pas réfléchir au succès puisque dans l’ absolu tout le monde se crée de nouveaux souvenirs au fil des époques et les traces du passé s’ amenuisent, ce passé qui se fige et nous inclut ainsi dans les « archives » lesquelles sont elles même « périssables »
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L’art est notre seule immortalité. Merci pour cette reflexion.
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L’art n’est pas la seule survivance mais c’est sans doute l’arme des anti-héros pour traverser le temps.
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Mais le poète retrouvera ses heures de gloire, parfois il suffit d’une évolution ou d’un effet de mode… (là aussi)
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Oui c’est vrai. Certains ont eu une belle reconnaissance posthume.
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Ça fait bien réfléchir sur la vie aussi
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Oui c’est vrai. Je n’avais pas pensé de manière si large.
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Ça m’est aperçu en lisant tes phrases
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J’aime beaucoup votre poème domestique mais j’aime aussi votre réflexion en réponse à un commentaire : « L’art est notre seule immortalité ». Bonne soirée Gabrielle ツ
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Merci Stéphane ! dit-elle trois jours après, en tombant par hasard sur ce commentaire.
Très belle semaine à vous, et merci pour vos cosmos qui mettent le coeur en été.
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Gabrielle, nous avons une vie en dehors du blog et c’est la période des fêtes, pour les cosmos c’est avec plaisir ツ
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Encore faudrait-il découvrir les poètes, les vrais. Ont-ils déjà existé ? Combien d’entre eux en sont morts ? La poésie n’est qu’un poème sans nom où se cache l’existence de la verve. Je crois sincèrement que malgré tout, ce qui compte est ce que l’on écrit et après notre mort…basta !
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